Es de mañana aún. Abro los ojos.
Froto la realidad en la ventana.
Es difícil creen Dios mío la procesión nevada de las cumbres. La densidad de esta azul silencio.
La erosión de las horas remordiendo las paredes del monte erosionado.
Es de mañana aún. Abro los ojos.
Froto la realidad en la ventana.
Es difícil creen Dios mío la procesión nevada de las cumbres. La densidad de esta azul silencio.
La erosión de las horas remordiendo las paredes del monte erosionado.